Funesto

O copo
o álcool
o vício.
O ser ferido que não se encontrou.
A dança
a festa
a ilusão.
A vã alegria a que se entregou.
O pó
o cheiro
o êxtase.
Tudo por dentro incendiou.
Um momento
um instante
um lamento:
a subvida que se apagou!




Nathália Monte